martes, 17 de diciembre de 2013

El Conciertazo XXXVI

♪♫ Aquí está la Navidaaaaaaaaaaaad ♪♫


sábado, 30 de noviembre de 2013

lunes, 30 de septiembre de 2013

La vida es sueño...

... y los sueños, sueños son. (Calderón de la Barca)

 

miércoles, 31 de julio de 2013

Los guionistas, ese gremio maltratado

Cada vez que llega febrero o marzo, los medios de comunicación de masas dedican buena parte de su espacio y de su tiempo para hablar de los Oscar. El día después, no hay informativo que no mencione la noticia de la entrega de varias estatuillas de algo tan sujeto a interpretación como un tío en pelotas sosteniendo una espada.

Por no hablar de la llamada "alfombra roja". Las revistas de moda hacen su agosto de ese pase de modelos que, aunque no lo creáis, cumple una labor social. Porque da charla a muchísimas marujas que pasan el rato comentando lo bien que iba vestida Fulanita; que si por muy buena percha que tenga Menganita las medias de rejilla son de puta; o que hay que ver el frío que deben estar pasando las muchachas.

Además, se anticipan tendencias estilísticas agradables al ojo masculino como llevar más de media teta fuera; llevar un escote hasta el ombligo; enseñar medio culo; estar bajo cero y llevar medias, microfalda-cinturón ancho y una especie de top de tirantas que deja al descubierto el 70% de lunares del cuerpo...

Tendencias que suelen copiar las chavalas que salen de fiesta creyendo que están "guapas" por el mismo principio por el que un tío cree que tomándose un batido de proteínas que anuncie Ronnie Coleman se va a poner como él en 48 horas. Tendencias que te hacen recordar la canción '53rd and 3rd' de los Ramones cuando dicen:

53rd and 3rd, standing on the street,
53rd and 3rd I'm trying to turn a trick.

Porque esa esquina es, o era, donde se ponían las putas en Nueva York

Lo mismo sucede con los Globos de Oro, los Goya o cualquier ceremonia similar.

Por algún motivo, al día siguiente sólo se habla de los actores. Si acaso de los directores, pero nunca de los guionistas. Y sin ellos nada sería posible. Ni las películas ni las series serían nada sin un guión. Podemos decir, por tanto, que el de guionista es un puesto injustamente denostado y condenado al ostracismo, sin obtener en ningún caso el reconocimiento que se merece.

Pero entre todos los guionistas, existe un grupo especial e injustamente vilipendiado. Sí, lo habéis adivinado. Me refiero a los guionistas de las películas porno. Se trata de un colectivo tan poco glamouroso como el de cámara de película porno, pero a lo bestia.

Porque, ¿que sería de esas pequeñas obras maestras sin su trabajo? Sin ellos, jamás hubiéramos tenido películas de éxito como 'Fue a Canarias de canguro y se comió cien plátanos duros'; 'Colegialas en celo reciben clases de griego a pelo'; o 'Porque sea negro y tenga un taladro no me llames Black&Decker'.

Y si tenemos que destacar un caso donde un guionista excepcional no ha sido valorado, ese es el caso de la película 'Bárbara la bárbara'. Este excepcional juego de palabras ya nos anticipa algo bueno, maravilloso, estupentástico.

He encontrado un vídeo en el que se realiza un sutil y profundo análisis a sus diálogos.

El premio Nobel para su guionista. Ya.


lunes, 24 de junio de 2013

PARTY HARD

Noche de San Juan Edition


viernes, 31 de mayo de 2013

El Conciertazo XXXV (Por el culo te la hinco)

Si en la entrada anterior alabábamos el papel del cine como vehículo de expresión de la mente humana, en esta entrada, que se escribe también en época de ferias populares, nos queremos detener en ensalzar la inmensa labor que hace la música en este mismo cometido.

Podría definir la labor de la música de muchas formas, pero como voy justo de tiempo no lo voy a hacer. Sirva de ejemplo el plácido discurrir de las notas musicales, que nos transportan a épocas pretéritas y nos pone en la piel de heroicos personajes. Una canción inolvidable y que debería petarlo en todas las radiofórmulas.

domingo, 21 de abril de 2013

El cine como vehículo de expresión de la mente humana

El ser humano siempre ha tenido la necesidad de expresarse. Desde tiempos inmemoriales siguen presentes las huellas de las manos en Argentina. Hay mil y una formas de trasladar al mundo real lo que está en nuestra imaginación. Y una de las más recientes en la historia de la humanidad es el cine.

Por otra parte, cuando en verano y otoño cuelgan de las paredes de casas y comercios el 'Calendario Cofrade' que indica cuántos días faltan para el próximo Domingo de Ramos, hay un dicho popular que reza: "No ha nacido y ya lo queréis matar". Pues bien, una vez nacido y muerto, la rueda del tiempo sigue girando y ya nos plantamos en abril y mayo con sus ferias y festividades populares a lo largo de toda Andalucía.

Y es precisamente la unión de estos dos factores la que protagoniza nuestra entrada de hoy.

Ilustremos. Este señor se llama Bill Margold.  Ha hecho del cine su forma de vida. Intérprete, director, guionista, productor, director de cásting... ha hecho de todo en esta industria en la que lleva más de cuarenta de sus sesenta y nueve años de vida. Ahora, ya más alejado de las cámaras, se ha reciclado laboralmente y ahora desempeña un puesto de esos que no sabes cuál es su código numérico a la hora de reflejarlo en la declaración de la renta. 

Porque en efecto, este personaje ha participado en películas con títulos tan elocuentes y que, presumiblemente, cumplen lo que prometen como 'Amor desde atrás'; 'La familia Ano' o 'El bueno, el malo y la follada'. Un profesional que ha llenado a sus compañeras de reparto de intensas y variadas experiencias.

Sin embargo, este tío no tiene nada que ver con nuestra historia.

Lo que hoy os traigo es un cortometraje. Dura apenas tres o cuatro segundos pero no necesita mucho más para descargar toda su esencia. Está ambientado en la feria de una localidad andaluza al azar. Pero para captar toda la poesía de nuestra historia es necesario ir más allá. Esta pequeña historia plasma sentimientos tan humanos como el amor y el odio, pero también recorre la sorpresa, la incredulidad, el enfado, la esperanza desvanecida, la ilusión truncada, las falsas expectativas...

Sobre todo, es un cortometraje enfocado desde el punto de vista de la mujer. Aunque entiendo que puede presentar una situación un tanto extrema, no sé si su visionado ha provocado algún dejà-vu o si ha despertado un sentimiento similar al de la protagonista de la historia.

Pero vamos ya con el tema. Este es el corto. Que cada uno le ponga el título que quiera.

domingo, 31 de marzo de 2013

Mensaje de ánimo

Sé que no lo estás pasando bien. Te imaginabas que a estas alturas de la película tu vida sería diferente a la de hoy. Proyectos, ilusiones y sueños rotos como el culo de un presidiario.

Te sientes solo, sin fuerzas. El alba no te desvela con nuevas alegrías y al caer la noche no te queda ninguna esperanza. Te sientes como una pequeña mosca atrapada en la telaraña de la vida, simplemente esperando a que la araña se percate de tu presencia y te administre el veneno de un triste desenlace.

Pero no te desanimes. Aunque las nubes te priven de ver el sol y la luna; aunque el sonido de los truenos mortifique tus tímpanos; aunque aún no puedas ver la salida del oscuro tunel, siempre hay una solución.

jueves, 28 de febrero de 2013

Andalucía, ejemplo de Investigación, Desarrollo e Innovación

Como todos sabemos, incluida esa persona que entra cada pocos días en el blog desde Mountain View, California, y que no tengo ni putísima idea de qué le puede atraer de este sitio, hoy es el Día de Andalucía. Un día en el que nos damos golpecitos en el pecho (con razon) mientras nos cagamos en los putos muertos pisoteaos a caballo de los guionistas, productores, y demás gente de baja estofa que, si hay un papel de criada o de puta en una película o serie, se lo encasquetan a una mujer con acento andaluz.

Y como por aquí no es que haya manifestaciones a diario pidiendo la independencia de Andalucía del resto de España (Madrí noh roba, pisha), celebramos un día señalado como se celebra en el resto de España: no trabajando.

Estamos en el año 2013 después de Jesucristo. Toda Andalucía está invadida por el silencio de los cientos de miles de despertadores que hoy, por ser festivo, no suenan a las seis de la mañana... ¿Toda? ¡No! ¡Una Universidad poblada por irreductibles investigadores andaluces resiste todavía y siempre al invasor!

Porque sí señores, aquí también hay I+D+I. En este preciso momento dichos investigadores están centrados en la fabricación de un artilugio para mejorar la calidad de vida de todos y cada uno de nosotros. Más concretamente en un aparato de gimnasia pasiva que eleve el ritmo cardiaco, active el organismo, estimule el sistema nervioso y reduzca el estrés. Además, tiene que ser fácil de montar y desmontar, ser válido para hombres y mujeres y debe requerir poca potencia eléctrica, para reducir el consumo de energía y las emisiones de CO2 a la atmósfera.

Sé que por ahí ya hay algún malpensado que piensa lo que no es, pero por lo que me han dicho puede ser un artefacto que marque un antes y un después en el campo de la actividad física y el relax de la persona. Me cuentan que ya hay un primer prototipo ensamblado, aunque es sólamente el correspondiente a la versión masculina.

Estos esforzados investigadores han pedido un voluntario, y yo, como soy buena gente y siempre estoy dispuesto a ayudar, me he ofrecido. Si sale bien la cosa, me compro seis.

viernes, 11 de enero de 2013

Ya no se fabrica la nostalgia como antes

Llega un momento de la vida en el que te das cuenta de que las primeras preguntas que te haces en las primeras mañanas de un nuevo año ya no versan sobre qué te van a traer los Reyes Magos o qué dibujos estarán poniendo en la tele; sino cómo es posible que Anne Igartiburu no haya muerto de un espasmazo mientras presentaba las Campanadas.

Es entonces, y sólo entonces, cuando notas el paso del tiempo. Y recuerdas que en este 2013 el codazo de Tassoti a Luis Enrique va a cumplir 19 años y que Lady Di lleva muerta casi 16. Dos años más, 18, hace que Mónica Lewinsky empezó a recibir clases de flauta de Bill Clinton; mientras que el próximo verano hará 20 años desde que Los del Río publicaron 'Macarena'.

Empiezas con eso y ya sigues pensando. Y te pones a recordar cosas de cuando eras chico. Como por ejemplo, la música. Y no me voy a poner a relatar sobre canciones de las que ahora piensas: "Dios mío. ¿Y yo escuchaba esta mierda?" Y tampoco sobre canciones de las que no se guarda un grato recuerdo, como por ejemplo la del camión de 'Family Frost'. Era una especie de franquicia que vendía productos congelados que, durante varios veranos me despertaba con su musiquita todos los miércoles a las once en punto de la mañana. Sí. He dicho "me despertaba". Por eso no guardo un grato recuerdo.

Por el contrario, sí lo tengo del radiocassette que había en casa, al igual que de las cintas piratas que tenían mis hermanos. Probablemente una de las poquísimas originales que había era una de 'Europe', que contenía una canción que seguro que a todos nos suena: The final countdown:

27 años va a cumplir. Casi nada. 28 tiene 'Money for Nothing' de 'Dire Straits'. Había por casa un librito con las letras de las canciones de este grupo que ya por entonces debía tener bastante tiempo. Aún así, me gustaba leer lo que decía la canción mientras la escuchaba, aunque no me enterara de una puta mierda.

El otro librito que rondaba por casa era uno con las letras de las canciones de los Beatles. Por algún motivo que desconozco, la canción que más escuchaba de ellos era 'Yesterday'. No sabía qué decía y con esa edad tampoco lo hubiera entendido; pero el caso es que la acababa poniendo casi siempre.

Y ya por último, no puedo pasar sin mencionar la extraña sensación que me produjo ir a casa de un amigo, entrar en su habitación y verla decorada por completo con pósters de tíos con los pelos largos, blandiendo guitarras y vestidos de negro. Ni tampoco cuando me dijo "te voy a poner una baladita" y me puso (y me descubrió) el 'Master of Puppets' de Metallica. 27 años va a cumplir también.

Eso sí. Por mucha calidad que tengan estas canciones, por muy buenas que sean sus letras; jamás podrán superar a los que para mí son los dos Greatest Hits de mi infancia. Aquí está el número dos y este es el uno. Temazos.

Si hablamos de música, tampoco nos podemos olvidar de la televisión. Porque señoras y señores, lo que había antes SÍ era televisión. Empezando por el inolvidable Barrio Sésamo, que lo mismo te enseñaba a contar con el Conde Draco:



 Que te enseñaba los números como si te hubieras metido un chute de LSD:



Tampoco puedo dejar de expresar mi admiración por los que se metían dentro de Espinete y Don Pimpón, ni por la agilidad que demostraban. Fueron personajes absolutamente míticos de mi infancia.



Bola de Dragón; Oliver y Benji; el Chavo del Ocho, los Power Rangers; el Equipo A; McGyver; el Príncipe de Bel-Air... Por no hablar del sábado. Porque el sábado no sólo era el único día de la semana en el que te podías levantar y acostar a la hora que te saliera del trócolo, sino que también tenía una programación televisiva de categoría.

A las tres de la tarde empezaba en Telecinco 'Humor amarillo', que te daba la valiosa lección de que no hay que reírse de las desgracias de los demás:



A las cuatro de la tarde, algunas veces, Canal Sur ponía alguna película de Bud Spencer y Terence Hill. Justo después echaban un partido de fútbol de Segunda o Segunda B; y a las 9 de la noche, el de Primera. Por no hablar de que durante algunos años, los sábados por la noche también solían echar alguna película (tosidos)... extranjera. Italiana, francesa, estadounidense... (más tosidos) de por ahí. La verdad es que no recuerdo así ningún diálogo filosófico. Será que tengo mala memoria (más tosidos todavía). Que por cierto, Sylvia Kristel murió hace tan sólo unos meses.

Eso que echaba Canal Sur (nunca la he visto tanto como entonces) fue una revolución porque antes la única arma que tenías era la imaginación. Me sé de algunos que la ejercitaron hasta sus últimas consecuencias. Yo tenía imaginación, pero no tanta, y prefería algo menos dañino para mis retinas.

Las mejores jugadas de los dos partidos que echaba Canal Sur el sábado se comentaban el lunes siguiente en el colegio. Colegio en el que, varios años antes de que el Tamagotchi me convenciera de la necesidad de establecer algún tipo de 'Carnet para Padres', los recreos se hacían más cortos los cursos previos a las Eurocopas y los Mundiales. Por los cromos. Al contrario de lo que se pueda pensar, no era únicamente una actividad que interesaba a los niños. También llamaba la atención de las niñas.

Bueno, en realidad, sólo les llamaba la atención algunos cromos en concreto, como los de Vitor Baia o Paolo Maldini. Sin embargo, no le hacían muchas fiestas a otros como los de Viktor Onopko o Trifon Ivanov. No sé muy bien por qué.

Pero si había un cromo mítico entre los míticos era el de Alexi Lalas en el Mundial de Estados Unidos 94. Y ahí tenía la perilla corta. Por fortuna luego se la dejó crecer; pero siento decir que el hombre se ha echado a perder. Ha empeorado, se ha abandonado y ahora su aspecto es el de un pintas.

Los cromos no sólo tenían como destino el álbum de Panini, sino que también algunos niños los pegaban en las carpetas. Más o menos lo que hacían algunas de las niñas años más tarde con fotos de Ricky Martin. Bueno... por lo menos no eran de Alaska.

Habría muchas, muchísimas cosas por comentar. Tantas como días han pasado desde entonces. Y aunque ya ni siquiera la nostalgia se fabrique como antes, no hay que preocuparse por ir cumpliendo años. De lo que habría que huir es de hacerse viejo, que no es lo mismo. Nos lo explican la Chilindrina, que hoy tiene 62 años; la Popis (doña Florinda) que ya cumplió los 63; la Bruja del 71, fallecida en 1994; y don Ramón, que nos dejó en 1988: